L’encre du destin
Le vent hurlait via les hautes bron de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs en pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite amphithéâtre de péril, un moine s’éclairait à la éclaircissement vacillante d’une chandelle. La argent était emplie de l’odeur du parchemin ancien et de l’encre fr